Más

Más.
Quiero más.
De la vida, de mí,
de lo bueno y de lo raro,
pero no de lo malo.
De lo malo ya he sentido
y demasiado.
Más,
ahí donde pido,
de lo que hace bien
y de lo que quiero,
de tú querer y el mío
(si es que alguna vez ha existido).
Quiero darte más
de lo que jamás te hayan dado,
pero no para cobrarte deuda
ni para que a nada
te sientas alguna vez obligado.
Más,
una y otra vez
quiero y necesito,
de más, por más,
es de que muero de sed.
Más,
como mis cigarros consumados
en la oscuridad,
como quemados por mis labios
(que a pesar de todo, te tienen mucho guardado),
de más ardid,
como los de mis lunares,
que hay quienes,
a veces,
los aprenden a contar.